Estirpe

Estirpe

Le pedí a mamá que me diera

la libreta de inmigrante de la abuela Herminia;

que se vino de Galicia  en barco

para trabajar de sirvienta.

Azul, tapa dura,

Una dirección escrita en lápiz

Me dió una ilusión rara que fuera su letra

Y lo escrito un salvoconducto

por si se perdía en la  Buenos Aires de los años treinta

Al final la abuela se cagó suicidando con barbitúricos

después de un par de shock eléctricos

que la deben haber dejado bastante tolola.

Y que fueron indicados por el médico

para ver si se le ordenaba la tristeza.

Cultivaba gladiolos para vender, claveles,

en un tiempo en que se usaba

ir de visita al camposanto.

Mi mamá no se sonríe nunca

ni queriendo. Jamás le hice una confidencia

hasta aquí,  una estirpe de mujeres

de las que heredé estrategias para la alegría

La daga de la angustia

me  tornasola el cogote cada tanto

Y disimulo

Digamos todo: por parte de padre,

me vino un apellido alentador

que parece facilitar el asunto éste de la felicidad

No sé si porto encima el estigma incandescente

de quienes no supieron permitirse la risa gratis porque sí

Lo dejo sujeto al juicio inapelable

de tu mirada.

En todo caso, de la saga de esas mujeres severas

mi alegría nace huérfana y se cría a los ponchazos

guacha de permisos para ser

sin sentir culpa.